Författare Alisa Ganieva om favoritböcker
I BAKGRUND "BOK SHELF" Vi frågar journalister, författare, forskare, curatorer och andra hjältar om deras litterära preferenser och publikationer, som upptar en viktig plats i sin bokhylla. Idag delar författaren Alisa Ganieva sina berättelser om favoritböcker.
Jag kommer ihåg att jag också älskade Andersons "Thumbelina" i min pre-alfabetiska era: vuxna läser den till mig på ryska och översätter till Avar för att jag ska kunna förstå innehållet - jag hade ännu inte talat på ryska. Jag minns tydligt mig själv med en bok redan vid fem års ålder. Det här är en förenklad upplaga av Tolstoys "Buratino" med Leonid Vladimirskys illustrationer för alltid präglad i hjärnan. Jag läste alltid att ligga på magen och satte en kudde över den på grund av medfödd skoliär. Jag kommer ihåg hur texten "Buratino" först snubblat över ordet "såld" och visste inte vad det betyder, plågad med förklaringar till föräldrarna. På samma ålder läste hon barns memoarer av Mikhail Zoshchenko "Lyolya och Minka". Det var en gul bok med illustrationer av Pakhomov, som fyllde på min ordförråd med nyfikna ord som "marshmallow". En otillgänglig pastila som hängde på toppen av Minkina på julgranen gjorde mig helt fascinerad, och jag var glad att föreställa mig hennes magiska smak. Det var nittonhundratalet, och det var inte lätt att få den riktiga för provsmakning, men när jag äntligen lyckades blev jag krossad av besvikelse: pastila verkade äckligt smaksatt.
Föräldrar hade hundratals böcker, ett stort bibliotek, som under åren av våra vandringar i Makhachkala-lägenheterna, antingen förpackades i lådor, skickades sedan till släktingarnas källare, och där åt och försvann, då hänvisades till skjul och garage. Helt i nära Khrushchev-böcker passade inte, men också de som placerades i huset var nog. Dag efter dag kom vänner och släktingar, särskilt studenter, till oss, som i ett bibliotek, och tog böcker att läsa. Många publikationer återvände aldrig. När jag letade efter en av de "litterära monumenten" för en av de oändliga mattorna stötte jag till och med näsan i glasdörrens hörn och fick en knappt märkbar ärr.
Jag själv väldigt tidigt angrep Shakespeares åtta volymer. Det lästees genom översättningar av hans skådespelar från åtta till tio år, självklart, förstod inte ens hälften. Men det var ett nöje för mig att representera mina klasskamrater på plats. I åttonde klassen anpassade jag till och med Romeo och Juliet för nutida Dagestani-verkligheter, och mina kusiner och jag spelade dramat i ett hemspel. Kärleksvariationen jämfördes inte med månen, men med Clintons kärlek till Lewinsky (det var nittioåtta år) och hertigen av Verona ersattes av borgmästaren i Makhachkala, som nu sitter, är känd för sina blodiga brott. Uttrycket "ta bort lik från torget" har fått nya konnotationer.
En annan speciell författare för mig är Leo Tolstoy. När jag var åtta var jag oskiljaktig från hans "Childhood" och "Adolescence". "Ungdom" var mycket värre, även om jag försökte övermanna henne. En av mina barndomsfobier var föräldralösa, varför jag blev särskilt drabbad av temat för mödrens död och bilden av en cadaveric fläck på min arm. Den andra scenen som slog mig med en rumpa var en Tolstoyan hjältes skam kär i en barnboll. Jag själv själv dishonerade och kände Nikolaska som min egen skam.
I ungdomar blev jag omvänd av Decameron och en av hela Zolas romaner Livets glädje. Jag kommer ihåg att läsa det sista på sommaren, i byn Gunib, där ett intressant bibliotek också hade ackumulerats i min farfars hus. Visst, efter att ha öppnat den här romanen några år senare, fann hon inte längre något speciellt i den. På samma plats, i Gunib, läste jag i elva år en bok om Bibelns historiska rötter. I synnerhet drabbades jag av den verkliga bakgrunden till två myter - om himlens manna och den brinnande busken. Nu minns jag inte ens hennes namn.
I Moskva, där jag flyttade efter skolan, behöll jag knappast några böcker hemma, förutom en stack av modern prosa och poesi. Ja, och resor följde efter varandra. Ibland i en hyrd lägenhet sprang jag över värdbiblioteket. En av hyresvärdarna behöll exempelvis en hel garderob med målningsalbum och böcker om artister. Jag tog också böcker på bibliotek, och för tio år sedan började jag ladda ner böcker till en elektronisk läsare, inklusive omläsning av välkända böcker i det originalbesparande utrymmet, lätt att bära. Jag läste, som i barndomen, flera böcker på en gång, från fiktion till vetenskapligt skrivande. Jag kan inte komma ihåg namnen, jag glömmer det jag läste - bara enskilda bilder, fragment av fraser, osmittade känslor kvar i minnet. Jag försökte snabbt bli hemma böcker: det var dyrare att dra dem till en ny plats. Men något hölls fortfarande: "Moskva - Petushki" med kommentarer, en samling skandinaviska edds, platå och böcker skrivna av vänner. Ja, och på jobbet, i redaktionsboken "NG-Ex libris", lever vi med kollegor och äter, och sitter nästan på böckerna.
Mikhail Zoshchenko
"Lola och Minka"
Den här boken (liksom lite senare Leo Tolstoyens bok) införde mig en smärtsam vana att tänka på om jag agerade illa eller väl, ljög eller behandlat frestelsen. En slags icke-tyst inre confessor. Tack vare Zoshchenko har min ordförråd blivit fylld inte bara med "pastila" utan också med orden "skräp" och "scrofulous". I livet är de dock nästan inte användbara. Efter att ha träffat Zoshchenko "vuxen" och speciellt med omständigheterna i hans liv, delade denna författare för mig i två, men den första, ett barns, med glass, galoscher och en extremt rättvis pappa, var närmare sitt hjärta. Och när i gymnasiet i dikten Ivan Nikitins samling snubblade jag på dikten "En månad lyser skönt över byn" - det enda som en gång blev ombedd att undervisa Minke, var glad att jag skulle se honom som min egen.
"Boken av tusen och en natt"
I min barndom blev jag slagen av hur blodet kasta snabbt i detta medeltida monument, som en frivolös inställning till slaveri och kvinnor. Och hur snabbt är övergångarna från olycka till lycka och vice versa (vad Aristoteles kallade peripetier). Men mest av allt var jag intresserad av Scheherazades fenomenala minne. Jag ville också komma ihåg alla läsa och höra historier - vad kunde bli vackrare? Men till skillnad från Scheherazade glömmer jag det mesta av det jag läste. Ibland kommer jag över "läsarens dagböcker" som jag försökte hålla i skolan eller på college: otaliga titlar och korta återställningar i pärlstav, nästan oskiljbar handskrift och nästan inget känt namn. Men jag läste alla dessa böcker.
Vasily Rozanov
"Vår tids apokalyps"
Jag var förtjust i Rozanov i gymnasiet. Särskilt slog passagen från "ensam": "Jag skar av skytten, för att jag inte behöver det." Jag hade sedan en lång flätan, och jag var rädd för att förlora den. Rozanov (fortfarande, "Fallen Leaves"), Mariengofs "Cynics", Gorkys självbiografiska trilogi - allt detta motley dekadens passade min decadent teenager humör. Enligt Rozanov undrade jag fortfarande av någon anledning, även om något eskatologiskt, privat eller filosofiskt-politiskt alltid föll ut. Jag kom ihåg av honom frasen att författaren måste ha konstant ofrivillig musik i själen, annars är han inte en författare. Nu tänker jag ibland: Här är hur man förstår om jag har musik eller inte? Och hur ofrivilligt?
Viktor Shklovsky
"Hamburg-konto"
Beundran och avundsjuka - det var det jag kände för Shklovsky vid 17 års ålder. Jag ville skriva om det svåraste så lätt, och lever fortfarande lika lång, full av äventyr och äventyrsliv. Medan inte särskilt framgångsrik. Under de senaste tre åren har jag genomfört sommar kreativa skrivkurser för ett av de internationella programmen vid University of Iowa i USA, och det kan jag självklart inte utan Shklovskys artiklar. I slutet av programmet reser studenterna till sina hemstater och länder, lära sig det nya ordet "defamiliarization" ("förlossning") och glädja dem med glädje i kommentarerna på Facebook. Shklovsky är fortfarande fascinerande att läsa som teoretiker för bio, för han skrev i dessa år när biografen bara kom fram och vår konst var i allra högsta grad. Det är fantastiskt hur sakerna har förändrats.
Fedor Dostoevsky
"Tonåring"
Dostojevskij, jag behärskade tioårsåldern. Jag kommer ihåg hur, från skolan, sa jag till min kusin att jag läste "Förödmjukad och förolämpad". Hon brista i skratt, namnet verkade så absurt för henne. Dostojevskij dämpade mig omedelbart, men han deprimerade mig alltid. Bara i över tjugo jag mognade äntligen till honom. "Tonåring" var redan läst med ojämförligt nöje. Koncentrationen av utpressare och svindlare på sidan var av skalan, en tunn typsnitt bröt mina redan myopiska ögon, och det var omöjligt att bryta undan. Ungefär i samma narkotiska passion läste jag en klass i Dumas femte fiktion. Och eftersom jag inte fick lova många böcker i fallet, gjorde jag det hemligt, på natten, under en filt, och påpekade av någon anledning ett riktigt ljus. Saken avslutades med en hårsträng som brändes till rötterna. Mamma kom till lukten av att brinna, men jag låses upp till slutet och dodged straffet.
Nina Berberova
"Kursiv är min"
Memoarer, fyller en konstig blandning av sorg, entusiasm och känslor av underlägsenhet. Bekännelser av en kvinnlig terminator som överlevde den mest skarpa beskjutningen av eran, de mest yrseliga bekanta. När jag läste tänkte jag hela tiden: "Och jag skulle antagligen ha gett upp." På vissa ställen irriterade författaren / hjälten mig. Det verkade skryta mycket. Har rätt, men ändå. Men det bör noteras, i min ungdom ("Kursiv" lästes på tjugo), och ännu mer som barn var jag i grunden en irriterad läsare och riva och kasta om olyckliga litpersons. På elva år, som många tjejer, kunde Natasha Rostov inte stå, förnekade Turgenevs unga damer och revolutionärer, men Vera Pavlovna från "Vad ska man göra?", Otroligt nog tyckte jag om det, och vid fjorton drömde jag ens att jag skulle ordna mitt eget liv på samma sätt. Om vi gifter oss, bor du med sin man i olika rum och hänvisar till varandra på "dig". Drömmen blev sann, och jag utförde min korta äktenskapsform så här. Ja, Berberova är alltid inspirerande att prata om livet.
Francoise Sagan
"Hej, sorg"
I det här ljuset, men samtidigt den mörka novellen av den unga Sagan, är det som jag gillar förenat: svartsjuka, brott, ånger, vice och sommar. Av någon anledning ligger den här boken i min hjärna på samma hylla som Paul Bowles marockanska berättelser, Ian McEwans "Cement Garden" och Nabokovs andra stränder. Tydligen är frågan i de undermedvetna föreningarna: i alla dessa böcker finns det förbjudet kärlek, ungdom, natur och överflödig girig extas och önskan att leva, vara och känna. Det här bohemiska elementet är så långt ifrån det jag växte upp i, och romanens skamlöst monsterliga hjältinna är så briljant, i motsats till mig att jag inte bara kunde bli förtrollad. Men förutom den här debutboken hittade jag inte något för Sagan själv.
Victor Pelevin
"Blue Lantern"
Favorit, tillsammans med "Yellow Arrow", en samling av Pelevin. Jag var sexton när jag hittade den på de oändliga föräldraställena - perestroika, Alpha Fiction-serien. Sammanställningen i sig var förlorad, men jag läser fortfarande historierna från den online. Jag började emellertid från romanen "The Recluse and Shestepaly", som inkluderades i samma utgåva. Till att börja med gav jag en granne att läsa skrivbordet, och hon ringde det färgligt till mig. Sedan, i särskilt tråkiga lektioner, var vi engagerade i att träna övningsbokövningsböcker med hantelkyllor i fälten. Pelevin var en av de första som fick mig att tänka djupare på den subjektiva verkligheten, den opålitliga berättaren och allt som på något sätt var kopplat till det mentala experimentet i hjärnflaskan. Bättre än "Matrix" och "Twin Peaks". Det är dock fel att jämföra.
Lawrence Stern
"Livet och åsikterna av Tristram Shandy, en gentleman"
Det är fortfarande förvånande hur Stern lyckades skriva en postmodern roman tvåhundra år före postmodernismen. Återlämning drar emellertid fortfarande inte, för det börjar från att ensam dämpas i riktning mot pricklinjen att bli yr. Ja vid första behandlingen, det faktum att berättaren kommer till sin egen födelse bara i mitten av hans självbiografi, skräck och glädje, men i andra delen är denna hela kompositionella katavasia lite irriterad. Jag vill verkligen ha tio år från nu, om jag lever, ta ett annat kasta. Jag är säker på att känslorna kommer att förändras på många sätt. Förresten, hjälten, som behöver ett helt år för att presentera just den första dagen i sitt liv, och som jag måste säga, tog inte sin historia till slutet, är en bild där jag kände mig själv som ett barn när jag försökte håll en dagbok. Livet är så snabbt, och fakta reproducerar så oupphörligt att det helt enkelt är omöjligt att omfamna och organisera denna entropi. Det är bara att överge.
Salman Rushdie
"Midnight Children"
Det bästa, enligt min mening, Rushdie's roman, inte jämförbar med de mer skandalösa "sataniska verserna". En riktig modern klassiker. Jag läste det ganska sent, för bara fem år sedan, vilket sammanföll med en vändpunkt i mitt liv och tre månaders vistelse i Amerika. Vid någon fest talade jag om den här romanen med en ung pakistansk prostförfattare - det visade sig att "Midnight Children" är hans favoritbok. På grundval av detta blev vi fast vänner, och jag styrde även manuskriptet i sin första bok, som jag hedrade i förordet. Förutom språket i denna roman är jag särskilt fascinerad av det överväldigande antalet sammanfall i karaktärernas liv. Absurditet är absurt, men det finns något matematiskt attraktivt om det.